het regent op de Zwolse singel Brood in brons met frons verankerd in de stoep op het randje van de goot zo dood, zo dood
het miezert kleine uurtjes buiten aan de gore Zwolse gracht Brood is binnen op de planken aan de muren het popfront swingt en zuipt broodnodig is de kunst van leven in een zaterdagse nacht
